07/07/18

Recordas estarmos a olhar as estrelas?
Esperando aquelas centelhas ver passar no escuro?
Estariam as mesmas, sem vê-las,
A olhar-nos de um futuro?

Pois não me cabe pensar num verso
Coisa maior para se olhar,
Ainda que em todo o universo,
Do que o estar ali, deitado, a amar

E sentir que o tempo não finda.
Que é qualquer coisa de Deus que está por passar,
Mas que não passou ainda...

J.R.

30/04/2018

Esperava do tempo um qualquer ‘quê’
Daqueles que se escrevem na canção magoada,
Mas talvez ele não seja bem daí. Porquê?
Por ser um ‘quê’ de qualquer coisa amada
E as coisas amadas não são de lugar nenhum.
Talvez sejam de uma terra prometida,
Essa em que poeta algum
Abraça a coisa querida.
Adormeci nessa poesia a sós
E havia mais um ‘quê’ para dar ao Fado.
Amanheceu em Badajoz
E… sonhei estar no Chiado:
Com aquela primitiva Beleza
No estar ali sozinho,
Sem ter bem a certeza
De se vinhas a caminho.

J.R.

16/03/2018

Às vezes não sei de que é me quero sentir estrangeiro,
Nem tão pouco onde ir.
Não sei se sou aventureiro,
Ou se não sei o que querer sentir.

Que quero eu sentir, afinal?
Que busca se me estranha?
Penso-me em Portugal
E não lhe adivinho uma façanha.

Ao princípio era uma moinha
Que um bom sono curava
E, ao despertar, a mesma rezinha
De quem o Fado cantava.

Talvez não queira, realmente, a novidade.
Estrangeiro serei menos só, ao estar a sós.
Sou de um estar que não pertence aos tons da cidade,
Ao tempo, ou à voz.

Essa que se me estranha também,
Numa língua que não a minha,
E a consciência que se tem
De que ninguém a adivinha.

Quizás queira essa estranheza,
Não tão estranha, de estar a sós,
Em que o meu redor é a beleza
De vadiar pensando em nós.

Sinto a minha portugalidade numa caravela.
A tua deriva como a minha?
Sem veres o Tejo, desde a janela,
E sentires medo de “ser” sozinha?

Apequenemos esse medo
Sobre isto de estrangeirar,
E guarda comigo, na língua, o segredo
Em português, de estar a amar.

J.R.

15/01/2018

Bom dia, minha querida!
Tem um dia feliz.
Aquela forma de vida
Em que "somos", como a gente diz.
Será prosaico "a gente"?
Talvez, mas a gente não.
Vive este dia contente
Que é menos um para o teu João.
Menos um dia para Roma,
Menos um dia para te ver.
Mais um dia que a gente soma
Desde que começámos a ser.

J.R,

14/01/2018

Deixa-me dar-te aconchego.
Que bom é, minha querida,
Que todo o meu desassossego
Seja para fazer disto a vida.
Em que não saiba estar
Até que no meu colo adormeces
E te possa assim amar
Sentindo que não te esqueces
De que a vida é isto.
Dormir a amar.
Saberes que se existo
É para de ti cuidar.

J.R.

07/01/18

Fosse eu a criança que nascemos para ser
E me olhasse em cada coisa olhada
Como quem é o poema que ler
Sendo-se poema e mais nada.
Fosse eu o andar por aí
Sem ser de onde estou.
Somente estar aqui
E logo ali, de onde não sou.
Fosse eu tão livre das minhas vontades,
Quanto as vontades de mim
Para não obedecer às idades
De não ter idade para ser assim.
Fosse eu o profeta
Que não adivinha coisa alguma,
Mas que nasce poeta
E vê na eternidade, uma,
O circulo das coisas vãs:
Todos os dias, novas manhãs.
Aqui e ali, primaveras.
Noites. Quimeras.
Fosse tudo isto caminho,
Como que para não amar,
E eu estaria sozinho,
Preferindo não estar.
Fosse eu o que se nasce para ser, inventor,
E diria que tudo isto havia inventado,
Cumprindo-me com o Amor
De só querer ser, por ti, amado.

J.R,

07/11/2017

Cinco meses.

Como pode o céu pintar
Tantos quadros do mesmo rio?
Este que estou agora a olhar
E que o olhar ontem não viu?

Como pode o céu pintar
Aqui, da minha janela,
Não sei já se rio, se mar,
Porque estava a pensar nela...?

E tudo se me parece distinto
De tanto nela pensar.
Visse eu o que sinto
E o Tejo, daqui, parecia mar!

E vou olhá-la, depois de tantas vezes,
Com este olhar, do Tejo à beira,
Passados cinco meses,
Como se amanhã fosse a primeira.

J.R.